»Er ist tot. Er ist tot. Aber sein Tod ist nicht tot.« Dieser Satz von David Grossman über seinen Sohn, der im Krieg gefallen ist, umschreibt auch den seelischen Zustand Elektras, die mit ansehen musste, wie ihr Vater geschlachtet wurde. Von Klytämnestra und Aegisth. Agamemnon ist tot. Aber sein Tod ist nicht tot. Der Mord an ihm ist nicht tot. Täglich imaginiert sich Elektra die Gräueltat in ihre Welt zurück, wacht mit ihr auf, verbringt mit ihr den Tag, schläft mit ihr ein und sieht sie in ihren Träumen. Sie ist gefesselt an diesen »Augen-Blick«, an das, was sie gesehen hat. Außerhalb dessen gibt es für sie kein Dasein. Mithin ist ihr Leben Erinnerung – oder aber eine Zukunft, in der nur die Rache Platz findet, der Triumph über den Tod der Vatermörder. Ihr fehlt jede sinnstiftende Gegenwart. Sie ist aus der Zeit gefallen.

Das »Prinzip Mann« ist so für Elektra zum »Prinzip Vater« geworden. Ihm und seinem gewaltsamen Tod bleibt sie inzestuös vermählt. Elektra fordert Sühne. Der eine Mord soll durch einen neuen Mord ausgelöscht werden. Ihre Mutter und deren Liebhaber, die den Vater mit einem Beil gemeuchelt haben, müssen selbst gemeuchelt werden.

Gewaltsam ausgeschlossen aus dem Haus, in dem die Tat geschah, ist Elektra auch von sich aus nicht mehr fähig, den Schreckensort zu betreten. Ihren wüsten Phantasien überlassen, hockt sie im toten Winkel, hilflos ihrem Trauma ausgeliefert, das sie sich in einer manischen Endlosschleife immer wieder zurückrufen muss. (…)

Elektra, Chrysothemis, Klytämnestra und Orest sind Teil einer hoffnungslos zerrütteten Familie, die vor der Opferung der ältesten Tochter Iphigenie vielleicht einmal eine glückliche Gemeinschaft war, nun aber, Jahre nach dem Mord an Agamemnon, in Schuld, Scham, Anklage, Verachtung und Hass versunken ist.

Keiner spricht, worüber eigentlich gesprochen werden müsste. Eine gemeinsame Sprache ist verloren gegangen. Es gibt nur noch den Schrei. Jeder ist gefangen in seinem eigenen Trauma und lebt in ihm auf seine ganz eigene Art. Es gibt keine Berührung mehr. Wiederholt Elektra zwanghaft das schockierende Erlebnis als Fest der Martern, so hat Klytämnestra es verdrängt. Im Unterbewusstsein der Mutter jedoch lebt die Schuld weiter; sie drängt sich machtvoll in ihre Träume und zersetzt ihr ganzes Nervensystem. (…)
Mutter und Tochter dämonisieren sich gegenseitig, und sie sind gleichermaßen hybrid: Klytämnestra ist die Heroin der Sublimation, Elektra die der Schwäche und des Aufbegehrens.

Ist Elektra auf den Tod fixiert, möchte ihre Schwester Chrysothemis gerettet werden. Sie war damals zu jung, um Zeugin des Vatermordes zu sein. Daher sieht sie eine Zukunft, sehnt sich hinaus aus dem Totenhaus, hat eine Vision von einem wirklichen Leben. Die Alternative zur Auslöschung ist für sie die Fortpflanzung; sie setzt das Leben gegen Tod und Vernichtung und scheut den fürchterlichen Stillstand Elektras und Klytämnestras. (…)

»Wer hat uns je geliebt?«, fragt Chrysothemis und leidet daran. Auch Elektra empfindet den Mangel an Liebe schmerzhaft, umso mehr wird sie von Rachegefühlen beherrscht, dass diese sie an der eigentlichen Tat hindern. Sie kann ihre Mutter nicht töten. Ihr Schicksal ist das Warten. Warten darauf, dass jemand die Tat für sie vollzieht. (…)

Der Kampf für und gegen die Erinnerung hat alle bis ins Mark erschöpft. Bleibt nur der Bruder als Hoffnung. (…) Die Geschichte neigt sich ihrem Ende zu. Elektra, die überwältigt ist von dem plötzlichen Erscheinen ihres totgeglaubten Bruders, sieht sich von Neuem konfrontiert mit ihren Ängsten. Orest symbolisiert die Gefährlichkeit des Mannes, aber auch die des Liebespartners. Sein Blick verstört sie. Denn er lässt sie die Wahrheit über sich selbst erkennen. Zum ersten Mal seit Jahren reflektiert sie sich: als hässliche, entwürdigte, geschundene Frau. Aber sie rettet sich in die Verklärung des Bruders als Traumbild, als zärtlichen, unnahbaren Komplizen aus einer anderen Welt und erinnert sich in seltsamer Unschuld an ihre eigene einstige Schönheit. Die kurz aufscheinende geschwisterliche Harmonie ändert jedoch nichts an Orests Auftrag: Er muss seine eigene Mutter und deren Liebhaber töten.

Er verschwindet im Haus, wird von ihm gleichsam verschluckt. Nur kolportierter Jubel gibt noch Kunde von ihm. Die Tat ist vollbracht. 

Das Haus des ermordeten Herrschers Agamemnon ist eine Herberge der Untoten, der Geister. Alle, die darin leben, sind vom Schrecken gezeichnet – und nur dann und wann ertönt aus der gewaltigen Musik ein feiner Klageruf, eine Sehnsucht nach Zärtlichkeit nach Ruhe und Frieden.

Der Mord des Orest an Klytämnestra und Aegisth ändert nichts; das neuerliche Blutbad erlöst niemanden von dem vorangegangenen Grauen.

Der finale Triumphtanz Elektras ist nur noch die Geistermusik ihrer erschöpften Seele; aus ihrem Körper ist alle Kraft gewichen. Chrysothemis, die ihre Schwester zusammenbrechen sieht, ruft klagend nach ihrem Bruder, dem Mörder. Der Ruf bleibt ungehört.

Ausschnitt aus dem Artikel »Von der Gewalt des Traumas« von Barbara Frey und Micaela v. Marcard. Der vollständige Artikel ist im Programmheft zu »Elektra« abgedruckt.